Здесь пишутся ноты души
Под старую музыку века,
И нету уже человека,
Который прикажет: "Дыши!"
Здесь книги падают с полок,
И пеплом трухлявых страниц,
Подобных уже стае птиц,
Рассказывают про шорох.
Здесь мысли ползут по стеклу,
Пытаясь взлететь в никуда,
И, словно из крана вода,
Слипаются где-то в углу.
Здесь что-то летящее вдаль
Запомнит тебя на всегда,
И пронесет сквозь года
Чугунная жизни печаль.
Воскресенье
© Copyright: Сергей Кобелев, 2010
Свидетельство о публикации №110022700733
Свидетельство о публикации №110022700733
Рецензии