Дорога

Иди сюда, присядь поближе.
Тебе рассказывать начну
про то, что думаю, что вижу,
про снег, морозы и луну.

Ты просишь, чтобы я природу
в своих стихах нарисовал.
Ну, хорошо, я про дорогу
сложу, где я с тобой бывал.

Закрой глаза...(как в поцелуе -
воспоминанья увели
меня в страну совсем другую,
где мы парили, а не шли).

Так, про дорогу... Ветер в спину,
а ты без валенок опять.
Хозяин добрый и скотину
сейчас не стал бы выгонять.

Зальделой лентой изогнута,
сугробы сжали колею.
Длина дороги - три минуты.
Такси свободные снуют.

Есть путь короче - Пифагору
не трудно было доказать:
гипотенуза... Мы без спору
решаем катетом шагать.

Всё ж неудобная дорога:
в мороз здесь скользко проходить,
чуть-чуть теплей - промочишь ноги,
а сухо - так начнёт пылить.

Но нам всё это не помеха.
Закрой глаза и представляй:
идём, идём и дальней вехой
маячит Клин - твой отчий край.

Там Пётр Ильич играл когда-то...
Его любимые цветы
теперь цветут там. И солдаты
сражались... Выросла там ты.

Твоей дороги там начало.
Моей - в онегинских местах.
Дорога "эта" не мечтала
нас на своих нести руках.

И каждый вечер ожидает
она теперь, когда придём
сюда прощаться. И скучает,
как мы, когда нас нет вдвоём.