Мотыльки летят на свет,
Я же – на беду.
Сколько же мне лет?
Может я в бреду?
Дух канает, стонет,
Мечется, кричит,
Безнадежно гонит
Прямо на лимит.
Вот стою на грани,
Предо мною – мрак.
Он безмолвно манит
В закулисный парк…
И готов пуститься
В бесконечный путь,
Чтоб бестактно биться,
Как неровный пульс.
Отрываю тело
От земли пустой
И ступаю смело
За границ устой…
Чуть очнувшись, вижу
Сквозь туман густой,
Что стремился к свету,
Как мотыль ночной.
Мотылек
© Copyright: Дмитрий Сидорма, 2010
Свидетельство о публикации №110022705190
Свидетельство о публикации №110022705190
Рецензии