БАЛЬМОНТ.
А жизнь ушла, неведомо куда,
И снова годы за границей.
И в нищете прошли его года,
Где стих последний перед ним кружится.
Поэта слава, втоптанная в грязь,
И только водка, иногда спасает.
И навсегда оборванная связь,
Его своей свободой угнетает.
А там, в России остаётся след,
Таких ажурных кружевных, творений,
И этот замечательный поэт,
В стране чужой нашёл успокоенье.
В закате грозном плавал горизонт,
Земля пылала в грозовых пожарах,
В безумье тяжком умирал Бальмонт,
Носитель удивительного дара
Имена. Бальмонт
© Copyright: Борис Межиборский, 2010
Свидетельство о публикации №110022704505
Свидетельство о публикации №110022704505
Рецензии