Мои стихи

Мои стихи,
Являются ли они стихами?
Сама сказать я не могу,
Потому что я не знаю.
Те строчки, которые воплощаются из чувств моих в слова,
Не знаю, как назвать.
Может это проза, поэма, быль, рассказ, иль что-либо другое,
Решать уж вам, тем, кому их удалось прочесть.
Для меня эти слова,
Которые, как снег зимой окутывает нашу землю,
Как дождь в ненастье заливает нас,
Как  листья устилают землю,
Когда пришла пора весне прощаться,
Бальзам на душу мне.
Для многих слова мои на листке бумаги не значат ни чего,
Порой их не понимают даже,
Но мне это не важно,
Так как дороги для меня они,
Они бесценны для меня,
Их даже сравнивать ни с чем нельзя.
Могу я их назвать беседою сама с собой,
Через них я лучше могу понять себя,
Создавая их, высказываю все.
В них заключена вся боль моя,
Все те вопросы,
Все те решения,
Которые, хочу я предпринять.
Все то, что я хотела б изменить, исправить,
И от чего хотела б я избавить мир.
Все то, что не дает мне жить спокойно,
Все то, что мне мешает спать.
Порой я плачу оттого, что происходит в нашем мире,
Мне просто жаль себя, всех вас, людей.
И что бы не было мне так мучительно и больно
Сажусь, чтоб написать строку,
Которая, внезапно появляется,
Как молния, средь ясна дня.
За строчкой мчится следующая, за ней другая,
И постепенно выходит в то, что вы видите сейчас,
Во все то, что создано до этого момента,
Во все то, что будет дальше написано мною.
Кое-где, не правильны слова,
Нет рифмы, не сдержан строк, не точно направление,
Но это ведь не столь важно для меня.
В стихах своих я проношу сквозь время, сквозь пространство,
То, что я хочу исполнить в будущем,
То, к чему стремлюсь, то, чем живу и буду жить в дальнейшем,
Пусть кажутся нелепым это, глупым, странным, невообразимым.
Вдруг будет тот момент,
Когда все это, что тут написано и будет продолжаться дальше,
Станет известно всем, всему земному шару.
Вдруг мир узнает то, что я так в себе скрывала,
То, что я так держу в душе, так глубоко запрятав это.
Вдруг, через прочитанное они поймут, все то, что мучает меня.
Ведь на листке пишу я только малую лишь часть того, что кроется во мне.
Но если честно, то я бы этого хотела,
Но одновременно и нет.
Здесь возникает борьба моя,
Между кем и кем, сказать я затрудняюсь,
Но чувствую противоречие внутри.
Конечно, было бы приятно, если б мои произведения,
Приравнивали к знаменитым писателям Руси,
Да и не только.
Мне было бы приятно быть наравне с великими поэтами.
Если бы мои произведения нашли бы отклик в этом мире,
Если бы кому-то понравились они.
Но я считаю, что слишком глупо рассчитывать на это.
Я даже сравнивать себя  не смею с ними,
Я не имею права, это будет слишком высокомерно, дерзко.
Но все же, что такое я творю,
Это мелкая моя затея,
Иль это, могу назвать я творчеством своим.
И будут ли мои произведения
 Такими же великими как те, которые сейчас мы знаем,
Которые мы уважаем, любим, почитаем.
На те, которые весь мир читает и учит на зубок.
Все равно, сейчас это не так и важно для меня,
Мне хорошо, когда пишу я строки, когда их создаю.
Мне легче оттого, что есть они,
Что я могу прочесть сама, когда мне плохо, хорошо.
Читая их, душа моя становится сильнее,
И в том, что в строках этих есть,
Во всем в том смысле, который им присущ,
Я утверждаюсь лишь в одном,
Что точно передают они меня во всем.