Это небо теперь не для нас.
Не дошли мы чуть-чуть до весны.
И последний наш вечер угас,
Как в бреду уходящие сны.
Эти ночи теперь в тишине.
И постель, словно бездна, пуста.
Ты далёким остался во мне,
Как картина с чужого холста.
Этот почерк теперь не родной.
Догоревший огарок свечи
Разделяет утрату со мной,
Одиноко белея в ночи.
Этот голос до боли кричал.
Эти руки сплетались лозой.
Эти жизни – под землю к чертям.
Этот бред, что ты больше не мой.
Когда обрываются сны...
© Copyright: Екатерина Ромашкевич, 2010
Свидетельство о публикации №110022701141
Свидетельство о публикации №110022701141
Рецензии
Искреннее, взрывающее все вокруг себя. Творческих побед Вам!
Лариса Бархатова 08.01.2015 01:26 • Заявить о нарушении
Лариса Бархатова 08.01.2015 01:26 • Заявить о нарушении