Эстетика смерти

Когда час настанет и с жизнью расстанусь я в срок,
Увижу я свет, ослепительно яркий, холодный.
Тоннель? Нет тоннеля, лишь мой ослепительный Рок.
И лампа с потухшею лампочкой – глаз подземелья…

В халате, в очках и в перчатках стоит человек,
Не знает о том, что я вижу его или слышу.
Надрез. Боли нет. Я же труп. Не живой. Я - мертвец.
А капли дождя шелестят за окном, словно мыши.

Вот-вот, интересно, так что же достанешь? Восторг!
Теперь, лежа здесь. Я узрел свое сердце, что билось.
Пока еще капает кровь, через пару часов
Все склизкое будет… а может все это мне снилось?

Желудок и печень, кишечник, прямая кишка….
Зазнался, забылся, так что там по ощущеньям?
Пока ничего, в голове только шум и тоска,
Насчет ада/рая меня уже гложут сомненья…

Нет ангелов, бесов, богов, ничего – пустота,
Лишь темное, скучное, мрачное тут помещенье.
И доктор с моими мозгами. Его же рука…
И все-таки нас  на…ругали с мирОощущеньем.

Заснул, или все же проснулся? А вот и толпа…
Рыдают и плачут, какой же я был, и хороший...
Я б тоже всплакнул, но, увы, у меня, мертвеца,
Все железы больше не пашут - лежу заворожен.

Закрыли. Забыли. И в землю последний рывок.
Ни ужаса нет, ни восторга, ведь трупы не плачут…
«А жизнь неплоха была», - где-то шумит голосок.
Да-да, неплоха, но она понесла неудачу…