Бесхитростно, взяв в руки пластилин
Лепило утро облака,
Был серый цвет у них один,
Ведь солнца спряталось, пока.
И горизонт чего- то ждал,
Но море, приняло грозу,
И вал девятый вышибал,
С пространства серую слезу.
Стихия высоту небес,
Хотела притянуть к земле,
Держались молнии за крест,
А он прикован был к скале.
Он словно крылья распластал,
И прикрывал собой Босфор,
Который в море окунал
Окаменевший свой остов.
С осипшей глотки маяка,
На самом краешке стрелы,
Шептали губы старика:
К нам не плыви, к нам не плыви…
И шхуны наклонив свой борт,
Молились свету маяка,
И курс держали прямо в порт,
Благословляя старика…
Босфор, крест, маяк
© Copyright: Михаил Киселевский, 2010
Свидетельство о публикации №110022604236
Свидетельство о публикации №110022604236
Рецензии