2.03.1994
Ледяной струей ветер лоб ожёг,
И звенит струной натяженье строп…
Наша жизнь – сплошной затяжной прыжок,
Где в начале – мать, а в финале – гроб.
Ну, а помер лишь – воздадут с лихвой;
Хоть сидел, как мышь, хоть – горел огнём.
Пусть в могиле тишь, зато пир горой.
Хочет всяк сказать, свою речь о нём.
До хрена друзей появилось вдруг;
И не знал, ей-ей, всех при жизни их.
Льёт поток речей: «Спи спокойно, друг!»,
И поэт готов; свой читает стих.
Только жизнь не спит, знай, идёт вперёд.
Памятник стоит. Все по чести честь.
Песнею звенит в праздники народ,
И венков-цветов никому не счесть.
Прав ты или нет? Тот ещё вопрос…
Конь несётся Блед, Смерть сидит в седле,
Но придет момент и на шею – трос,
И забыт ты накрепко на земле.
О бренности
© Copyright: Александр Кучерук, 2010
Свидетельство о публикации №110022602994
Свидетельство о публикации №110022602994
Рецензии