Детство. Детство. Старость

               



                …Но Сила Нежности!

                Как пробитое пулями знамя,
                Опалённое знамя дивизии,
                С которой я шёл вперёд…

                С.Болычев

                1

Детской рукою запущенный в небо мяч
И посейчас не вернулся. А ты – стара,
Так легендарно стара, что уже не помнишь,
Точно ль с тобой это было? И та игра,
Полдень, пустырь за домом, ковыль, пыльца
На золотых коленках, и в пол-лица –
Вытаращенные глаза…И после, до темноты,
Как вы упорно искали, авось, в кусты
Спрятался хитрый мяч, или в ямку, или…
И больше об этом вы просто не говорили.
Но, может быть, как-нибудь вечером,
В распахнутое окно
Влетит, не поймёшь с твоим зрением,
Светящееся пятно?
И, покружившись у ног, превратится в мячик
С памятной ссадинкой возле двойной полоски.
И если это хоть что-нибудь может значить,
То видимо, именно то, что такой неброский
Жизненный путь обернулся чистым,
Неразбавленным чудом. И активисты
Духовного роста могут пока умыться,
А если взглянуть подальше, как будто снится, -
На отвлечённой плоскости,
В светящихся сорняках
Дети, подёрнутые золотою
Пыльцою времени,
Всё ещё смотрят в небо
Из-под ладошек, сложенных козырьком.




              2


- Мерседес, я делаю пас,
                смотри!
Ну что ты стоишь с опущенными руками?
Ты прыгнуть должна,
Ты должна метнуться
Навстречу мячу,
Ощутить и схватить свеченье,

Стремленье мяча

В объятья твои, Мерседес!

Стоит, как стояла, уставившись в пустоту,
И видит, как поле пересекают
Какие-то люди и на плечах несут
Новёхонький парусник,
Скользящий по тёмным спинам
В грядущее плаванье.





                3

Едва ли кто-то ещё сохранит в ладонях

То немногое, о чём следует печься,
Едва ли ещё наклонится и обронит

В новорождённые травы – больное сердце,

Ищущее приюта, лучшего, чем человечий
Храм, полный всякого вздора…

И если ещё дар речи
Останется при тебе, если слово
Не опрокинется в тишину,
Неподвластное, как и сердце,

Тогда, вероятно, ты скажешь,
Надо же, нежность

Пересилила закон самосохранения.

И почти безучастно станешь следить,

Как в тебе зарождается нечто

Большее, чем терпение




         

                …Как цветок в полях проходящим плугом
                Тронутый насмерть.

                Катулл
         4


Господи,

Сколько же судорог, сколько боли,

Сколько подножного корма,
Взвешенного в ладонях...

Юная медуница,
              Первенец-подорожник,
Детство вообще, в природу
Брошенное весной,
Всё, что нельзя защитить,
Внутри оставляет оттиск
Нежности,
И его не стереть рукой

Господи,
Сколько ещё – неволе?
Сколько –
Постыдной зависимости от сапог
Вероятного путника,
Шествующего через поле…
Иногда мне кажется, родничок
На моей макушке так и не затянулся.




              5

Доколе нежность в твоих ладонях

Не явит крепость, не станет силой,
Способной вскормить и вырастить,
И не просить спасибо,
И не держать в неволе,
До этого места, считай, что книга
Не начиналась, ты видел фигу
Там, где сверкали звёзды,
Били хвостами рыбы,
Кренились криницы,
Обжигая гортань морозным,
Крепким бальзамом,
Настоенным на любви…
И не то чтобы я тебя
Или себя винила,
Мы с тобою – были такие ли?





1999