В кругу фальшивого, как гнутый четвертак,
Где не дурак, так лгун, не лгун - дурак,
Всем миром правящего пёстрого бомонда,
Я себя чувствую неправильно, не так,
Невзболтанным коктейлем Джеймса Бонда...
Такие разные богатки с богачами,
Все на одно лицо, как дети одной мамы,
Мерило для души - цена подарков
И ценники на каждом сердце дамы
За доллары, за фунты, евро, марки...
Пузатые мужчины о жилетках,
Валютно-шёлковых в вызывающую клетку,
Еле застёгнутых на глобусе в подтяжках,
Нагло щипающем прохожих дур за ляжки,
Готовых душу в унитаз смыть за горжетку...
И я средь них, такой порядочный и честный,
Как будто в стане вражеском неместный,
Плююсь от дискомфорта в мрамор пола,
Но, сморщив нос от аромата виски-колы,
Признаюсь: я по своей воле в этом месте...
Бомонд...
© Copyright: Андрей Пурчинский, 2010
Свидетельство о публикации №110022507109
Свидетельство о публикации №110022507109
Рецензии
