Песок растертый временем, веками
Вокруг его покорной тишины.
Там больше нет ни трона,
Но кресты его могилу больше не венчают,
Нет больше этой тусклой темноты
Его безумия, прекрасно для созданий, его.
Что вслед за мастером влачили жалость дней.
Где под кроватью в комнате теней,
Ребенка прятал с выпущенными кишками.
Где ангел на цепи влачил свой крест,
В руках сжимая липкий нож от крови.
Он не грешил, но изгнан был с небес
За то, что не тая очарованья, сыграл прислужника
В неисчислимой гонке пьес.
За то, что сотню раз звучало его имя.
Но мастер счел, что жизнь его отныне,
Останется в обители гнилой,
И сморщенной, холодною рукой,
Он написал забавную картину.
Холсты украсят будничный покой,
Ведь так приятно любоваться ими.
Но ты не ад построил на земле,
Где так стремился стать кому-то нужным.
Ты рисовал ужасный мир, но чуждый.
А вскоре сам поверил в этот блеф.
Иллюзии
© Copyright: Пэйшэн, 2010
Свидетельство о публикации №110022506125
Свидетельство о публикации №110022506125
Рецензии