К АОК

                памяти А. О. К.

Не ты мой клон, а я твой, о АОК
(пишу под «бахиану» Эдисона).
Не я твоя, а ты моя Суок,
подмена чудная пружин глухого звона

живым. Так был источен механизм
любимой куклы, что едва завода
хватило ей, чтоб доиграть за жизнь
куранту слов на странных клавикордах.

Суок, часок в футляре потерпи,
с денек дури их, что не жив, а сделан,
Суок-сурок, за пазухой поспи,
добытчик хлеба, мой всегда, везде мой.

Потом!.. (Что – целы ль в коробе твоем
живые детки с кукольной походкой?)
Февральским, о, всерьез февральским днем
явись, раскинь шатер, спляши чечетку,

как ты умеешь, нынче зуб на зуб
не попадает; минус сто и ветер,
накинь Шагалов, летчицкий тулуп
и вылетай, при звездах,  на рассвете.

…Как мы устали, как нас клонит в сон.
Как дышит смерть в затылок и в лицо нам.
Но я твоя, но ты мой… Прочь, Харон,
нам хватит сил!
Прости мои уклоны,

Аок… Ты был суров, я помню, как
ты был суров, Суок, к любому коду,
к невнятице, но, видишь, нынче мрак
такой беззвездный, мой сурок, что ходу

назад мне нет; брести из края в край
и, в сущности, по краю – понимаешь? –
приходится… Сыграй со мной, сыграй
куранту эту. Слышу, что играешь.

Вот эти куклы, все, пересчитав…
почти что все – солдатик, ослик, хлястик,
челночник муравьиный,  Нос… «ужастик»
вчерне написан. Нет финальных глав.

Ни разу (я все знаю назубок)…
Еще тогда я, помню, удивлялась,
ты не назвал ее… его… Аок,
ты не пустил его в свой коробок,
но вот он – тут,  и не прогнать (пыталась).

Был ты похож на тезку своего
анфас (ус начеши – как настоящий!),
но в профиль был похож ты на него
и голосом, я помню, чуть скрипящим,

чуть старившим (о старости взмолясь,
как ты – тогда, я, вспомнив, замолкаю…),
и всей повадкой, древесиной фраз,
растущих кольцами. Деревья не летают?

– Когда с тобой я продвигаюсь вспять
короткими мышиными щелчками
и вся твоя Щелкунчикова рать
встает за мной военными рядами,

я вижу этот бешеный полет
стволов, корней, пересечений истин,
и, звякнув, мой распахивает код
широкий, с небо, неотложный вход
в твой мир-театр… рапОрт имэйлом выслан,
но ты прочтешь его, пусть задом наперед.

…Когда сломался деревянный меч
за миг до схватки с королем мышиным,
я, кажется, успела спавший с плеч
плащ подхватить и по себе ушила.

Танцуй, Суок, не бойся, тра-ла-ла!
Рождайся,  принц,  из нищеты и тлена!
Дыши, звучи, чудесная подмена.
На гребне жизни грань уже светла

                1994 - 2010
http://www.stihi.ru/avtor/andrmurav