она писала небо

она писала небо,
холстом являлась жизнь
оранжевого цвета,
была одета кисть.
и ливень был зелёным,
и небо цвета слёз,
она была влюблённой,
Ты думал :"не всерьёз"
она писала горы
и ангелов портреты,
и звонко разговоры
звучали в холсте этом.
гуляя по бульвару,
с пакетом кистей тонких
заметила вдруг пару,
ты был с другой девчонкой.
ты целовал ей плечи,
заглядывал в глаза
и даже не заметил,
как сказка умерла.
столкнувшись с той глазами
оцепенел от боли
в глазах играло пламя
и масок злые роли.
в дагонку устремился,
но девушка пропала...
у дома ты увидел
что на земле лежала, на сером тротуаре
под окнами своими
и красными огнями
играли краски злые.
и окна на распашку
и мыслей вдруг затмение
и кровью на рубашке
мелькало сожаление.
он плакал возле тела
прильнув к ней на коленях,
и вспомнил, как она ревела,
и всё просил прощенья.
он закричал: "о боже!"
я не хотел, её верни!
на призрака похожий
лежал в её крови.
она с улыбкой встала,
не дрогнула рука
лишь мимо пробежала...
ему сказав пока.
ошеломлённый, в луже краски,
не мог сказать не слова он.
жалеет он об умершей сказке,
она забыла всё, как сон.