Он не видит, он не знает,
Он тебе совсем не стать,
Он далече, дорогая,
Он почти не может спать.
Дорогая, он не слышит,
И почти не говорит,
Он роман из перьев пишет,
Он не дышит, он горит.
Он слова слагает в кучи,
Он разбрасывает их,
Он считает, что он лучший!
Так оставь его для них.
Он не видит, дорогая,
Ни твоих в подушке слёз,
Ни стенаний, ни рыданий,
И вообще он не тверёз.
Пьяный в хлам, себя не зная,
Машет дождику рукой –
Хорошо ему, родная,
Всё забудь, пойдём домой!
Дорогая
© Copyright: Мустафа Ибрахим, 2010
Свидетельство о публикации №110022406732
Свидетельство о публикации №110022406732
Рецензии