Сказка о лампочке

Я проснусь посреди неизвестно чего
        с  хрупкой лампочкой в двадцать четыре свечи,
кем-то вывернутой из патрона,
        прикрытого сломанной ржавой решёткой.
–  Эй, ну где же вы там,
        стукачи, усачи, стрекачи,
поддержите стремянку
        иль хоть отгоните собак, что хватают меня за подмётки.
На стене – запыленный макет гоэлро,
        бонч-бруевичи и ильичи,
три медведя в лесу
        и часы без усов, но с кукушкой.
Наша жизнь это есть ваша власть
        плюс мои несгоревшие двадцать четыре свечи
(в скобках: минус взлетевший реактор, деленный на всех,
        плюс по табельным датам пальба из царь-пушки).
Где поэт,
        зимней ночью зажегший свечу на столе?
Где другой,
        выкликавший советчика в мерзлый воронежский короб?
Почему не собрали на лампочку –
        только поём про нее тридцать лет?
Сколько можно
        закусывать скомканный плач и проглоченный вой разговором?
Я вломлюсь в этот погреб,
        как ополоумевший тать в среднерусской ночи,
и вскричу, задохнувшись, –
        возьмите мою, я не жадный! –
и вкручу в наше тусклое небо
        заветные двадцать четыре свечи –
Это есть мой последний,
                бессмысленный
                и беспощадный!