Смерть проклятому метельщику!

(светлой памяти товарища Караколя)

Наверно, я тоже родился горбатым,
Но крылья свои не расправлю никак,
Даны мне по жизни метла и лопата,
А к ним – в назиданье – дурацкий колпак.

Метельщиком стал я по воле небесной –
Мету языком ложь и глупость – от плеч,
А, если становится совести тесно,
Метла в боевой превращается меч.

«Горбатого только могила исправит», –
Твердят изучившие жизнь холуи,
Но горб пострашнее их душами правит –
Предательства, злобы, продажной любви.

Одних возбуждает ослиное пенье,
Других утешает собачая брань, –
Я вижу, как мусор людской от спасенья
Судьбы отделяет незримая грань.

Давно мастера обратились к халтуре,
На деньги таланта сменяв суету,
Ища вдохновенье в гламурной натуре,
А я, словно проклятый, тупо мету.

Мне хочется выть иногда от бессилья:
Не ангел я тоже – за что же тогда
Так давят на спину помятые крылья,
И страшного жду, как прощенья, суда?

Иллюстрация: кадр из фильма "Город мастеров".