Жизнь проходит стороной, по краю...
В голову же лезет пьяный бред...
Крылья ли обрезать, не летая,
Грузом придавить земных побед?
Иль проснуться на казенной койке,
Но свободной, молодой душой?
Иль ее продать в дурной попойке
И очнуться утром никакой?
Что за бред... Не новость – жизнь дурная.
Рифмы разлетаются к чертям...
И на крыльях самой легкой стаи
Я лечу к чему-то по огням...
14 декабря 2009
Свидетельство о публикации №110022402351