Нищий

Я в парадигме изменений,
Я в океане павших слёз,
Без мыслей и местоимений -
Нет слов, чтобы задать вопрос.

Я Одиссеем на Итаку
Держал свой неприметный путь -
Но рассказал мне мой оракул,
Что дальше надобно свернуть,

Я прямо шёл, ломая шею,
Хрустели-пели позвонки -
Я шёл, смеялся, не жалея,
Дробясь на тонкие мирки.

Я шёл, подобно-чудо танку,
И день сегодняшний мне пел,
Но мне предсказывал оракул,
И фатум я не одолел.

И искривленный и горбатый,
Как бы графин-ин патефон,
Дождался часа до расплаты
И вынужден идти был вон.

Меня носили горе-волны,
Меня швыряло в острова,
И мимо проносились войны,
Эпохи, странности, слова.

слова?

Я позабыл слова и числа.
Я даже ритм потерял,
И всё что были мои мысли
Именовалось "материал".

И нет ни Сциллы, ни Харибды -
Последний путь укажет Стикс,
В стране безумия и кривды -
Не мне лететь со стаей вниз.

Но как обидно! Век проплавать,
Коснуться розовой земли -
Вождей мятежных обезглавить,
Чтобы найти себя в пыли..

Но как понять и как осилить
без лживой мудрости людей,
Что всё, чему тебя учили.
Не то.
     И ты не Одиссей.

Тебе не место на Итаке,
В Европе, Азии, Москве,
И все пророческие знаки:
В одной иззябшей голове.

И дальше бесконечность моря,
И снова звуки, не-слова,
Печать безудержного горя,
Отрубленная голова...

Не одиссей и не радищев.
Не ради-спьер. И не идти...
потеряный уставший нищий,
что замечтался и притих.