Каждому свое... suum cuique... Jedem das Seine

 Зайдешь к воспоминаниям, ну что ж,
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь.
Воротишься, купи себе на ужин

Какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя, одна твоя вина.
И хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.

(Иосиф Бродский)

 
"Если  закат солнца  больше  не  имеет  для  вас   смысла,   станьте   скромнее   и отправляйтесь на поиски любви..."\Твой Фей\



*   *   *

Закат солнца не радует ...Вы прожили жизнь без любви, достигли многого, но вас не покидает давящее чувство одиночества, мир не радует, и внутри пустота от пресыщения ...
Вы думаете о себе...Вам холодно, и люди, которые рядом, не греют ...
Вы кидаетесь на поиски...Мечетесь...Перебираете...И вам мало, мало, мало....
Вы не останавливаетесь.
И вот уже  сердце перестает чувствовать чужую боль, тоску, печаль...
Вы чувствуете только свое одинокое сердце, его желания.
Сколько сердец вы разбили?
Осколки устилают ваш путь к любви...Они кровоточат чужой болью, которую вы не чувствовали, давя своими ногами, вдавливая, хороня в земле...
Как просто...
Перешагнуть и идти дальше, ища новое утешение.
Но рано или поздно наступает миг, когда эти осколки, как самую великую драгоценность, вы стремитесь собрать. Они - это память нежного, чистого...Но - уже прошлого...
Вы становитесь на колени и дрожащими руками торопитесь успеть собрать то малое, что сохранилось от  любви. И вот тогда вы чувствуете настоящую боль: ваши пальцы будут исколоты, исполосованы...И уже никто не услышит вашего стона. Все сердца разбиты...
А ваше проснулось и ему больно...Боль невозможности отдать...

Каждому свое...

suum cuique...

Jedem das Seine...

*   *   *
- Каждому свое...- прошептал кто - то ее губами .
Наваждение прошло.
Ясность.
Пришла ясность.
И боль - фантом  возникла там, где сердце.
Пришла...
Откуда?..Почему?..
Все - сон...
- Каждому свое...