Здесь совсем не передний край

                Хирургу, барду и поэту -
                Михаилу Сорину.


Здесь совсем не передний край,
Не бомбят и обстрелов нет.
Крепче скальпель держи хирург,
От софита не меркнет свет.
Резкий запах беды вокруг
Перебьет тихий женский плач.
Он со смертью воюет тут,
Он хирург,он спаситель, он врач.
Оттерев жаркий пот со лба
Прохрипит: "Все...Он будет жить!"
Значит сможет обнять жену,
Значит сможет детей ростить.
На коленях лежит рука,
Вздутых вен голубая тень...
Словно спирта глоток в тиши,
Утекает к закату день.
И ложится на чистый лист
Перелетною птицей стих.
Ах, как пишется по ночам,
Когда воздух и свеж и чист.
Он уходит в далекий мир,
В тот, где нет ни беды ,ни смертей.
Где раскинулись паруса.
Там и солнце и смех детей.
Там, где музыка словно сон,
Тихий шепот седых берез.
Где мужчины крепки и нежны
И где нет ни беды ни слез.
Так дай Бог, что б писалось всласть!
Пусть не меркнет в окошке свет.
Он не только от Бога хирург,
Он писатель,он бард, он поэт.