Сосновый бор, угасшие поляны.
Стук дятла слышен вдалеке,
Опушка леса, редкие деляны,
Вечерний крик гагары на реке.
Лист падает с деревьев мне под ноги.
Шуршит, потрескивая, старая трава.
А вечер катит солнце по дороге,
В душе рождая новые слова.
Уходит осень, с нею год из жизни.
Листает память даты прошлых лет,
И вспоминаются места моей отчизны,
Дом, где родился, где увидел свет.
Знакомое в глазах стоит селенье:
Овины, бани, в стаях журавли.
И лебеди плывут, как сновиденья,
Роняя перья белые вдали…
Здесь шла война, и кровь лилась рекою,
Могила братская на краешке села.
На обелиске шпиль, повенчанный звездою -
Одной на всех, за ратные дела.
Здесь шла война
© Copyright: Николай Климкин, 2010
Свидетельство о публикации №110022301669
Свидетельство о публикации №110022301669
Рецензии
Если бы не памятники павшим героям, то потомки бы мало что знали о своём родном крае. У природы есть удивительная способность - заживлять свои раны. Стихотворение очень образное.
Спасибо, Николай!
С уважением, Лариса
Лариса Потапова 16.07.2013 21:10 • Заявить о нарушении
Спасибо, Николай!
С уважением, Лариса
Лариса Потапова 16.07.2013 21:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.