Петербург в зиме

Пустой, одинокий, немного уставший
Бреду я домой.
А город красивый, а город пропахший
Бездушной зимой.
Слова не уместны, молчать не охото -
Я буду писать
О том, как любили мы слово "свобода",
О том, как любили мечтать,
О том, как когда-то сносило нам крыши,
О том, как мы ждали весну,
О том, как родители нас не услышат,
Когда приходили к утру,
О том, как спешили дышать полной грудью,
Как-будто последний заход,
Когда в венах кровь становится ртутью
И гонит, и гонит вперёд...

Неужто прошло, неужто закончилось
То время чудесных побед?
Неужто стареем? Теперь наша молодость
На страницах древних газет?
Да нет, не дождётесь, не надо надеяться,
Лукаво щуря глаза,
Со мною и страсть, и мечты, и не денутся
Они от меня никуда.
Но тут существует одно обстоятельство,
Наверное каждый поймёт -
Что грабли сломались, сломались сознательно,
Никто их не соберёт.

Писать надоело, молчать неохота -
А лягу я спать,
Наверное прочитает это хоть кто-то,
И, может быть, тоже не сможет молчать.
И строчки запомнил, хоть и бумага помята,
Втоптана в грязь.
Луна колыбельную от заката,
И лишь на рассвете она унялась,
И ветер молчит, он не желает
Общаться со мной,
Город наш спит, его снег укрывает,
Убаюкан Невой...