Я лежу на траве, не погибший,
В невозможности жизни — живой.
Как ни странно, я все еще слышу
Шепот ветра с весенней травой.
Слышу я первозданные речи
(Если речью наречить вольно,
Как в осоке высокой щебечет
Соловей ли, щегол — все равно!).
Он травинкам и листикам ивы,
Этим птицам и тем облакам
Адресует свои переливы,
Так понятные первым векам.
Не погибший еще...
© Copyright: Сергей Порохин, 2010
Свидетельство о публикации №110022208932
Свидетельство о публикации №110022208932
Рецензии