Он был ветром

Никто в этом мире не любил его так сильно, как она…
Он был ветром, она была полем. Он летал над облаками, она часто смотрела в небо…Иногда он спускался вниз, теребил ее волосы и снова улетал, не оставляя никакой надежды на возвращение… А она ждала его, шелестя травой. И, веря, что он скоро вернется, распускала для него самые красивые свои цветы.
Шло время… Шаловливый ветерок то возвращался, то снова исчезал в прозрачной вышине. Ему было невдомек, что она ждала его…всегда… каждую минуту… Смотрела в бездонное небо, а с утра, если он не прилетал, утирала слезы  и вновь устремляла вверх свой взор.
Однажды он прилетел опять, но там, где раньше расстилалось поле, стояли бетонные громадины домов. Они были такие величественные и холодные, что ветерку стало очень страшно…Никто не ждал его здесь больше, некому было порадоваться его возвращению, никто не распускал для него самые лучшие свои цветы и не шелестел травой.
И тогда он понял, что навсегда потерял то, что любил больше всего на свете. То, ради чего он прилетал сюда. То, ради чего он жил.
Покружившись еще немного над землей, и попрощавшись с самым дорогим, что у него было, и чего теперь уже не вернуть, ветер взмыл в вышину, полетел далеко-далеко от этого места и разбился о землю теплым летним дождем. И там, где упали капли его горячих слез, родились красивые  цветы, так похожие на те, что распускала для него она…Желтые, белые, красные, они качали головками на тоненьких стебельках и дарили миру свой неповторимый аромат…
Нет, никто больше на этом свете  не любил ее так же сильно, как он……