В. Мотылю

Над снежной белою пустыней
Проник в печаль метелью звук.
Мотыль, ко всем холодный ныне,
Вошел, как в образ, в вечный круг.
Там царство Черной королевы,
Где, в мишуре больной воды
Всем выдают рецепт от нервов:
Покой и хрупкие сады.
В них пальмы белые и солнце,
И снег, похожий на песок,
Кто скрылся там не выйдет больше,
Ни на пол дня, ни на часок…
22.02.10.


Рецензии