Провинциальная поэтесса

Привычка думать - маленькая драма.
Я заболею, если будет ярче.
Я не сумею - пятистопным ямбом.
Я не сумею чувственно ... Поплачем
Со мной, мой критик? А иначе - к чёрту!
Вправлять мозги мне - глупо - Не позволю!
Стою. Боюсь. Кажусь себе упёртой
В свой потолок. И подобрать пароли
К какой-нибудь, но чувственной системе
Не представляется возможным - не умею.
Кричу о пошлом нагло - не по теме.
Заламываю руки. Стервенею.
Хочу - транквилизаторов и ужин.
Мечтаю не смотреться ненормальной,
Когда под вечер шествовать по лужам
С тяжёлой сумкой с чувством ритуальных
Самосожжений для какого-нибудь мужа -
Наверно, и спокойней и мудрее,
Но нет! Я гордая. И затянув потуже
Удавку крупных бус на тонкой шее,
Узлом связав себя - до дрожи в пальцах,
Читаю не своё большому залу,
Не полному, но всё-таки... Собраться
Решился кто-то - и - не слишком мало.
И после балагана точно хватит
И на таблеток пачку, и на ужин.
Да что там - ужин. Можно бы и мужа,
Но это слишком нудное занятье.
Престиж... и всё!!!... К чему самореклама,
Пиарный ход и тапки под кроватью?
Ну что ж, изволь - о чувствах - мой читатель, -
"Он был кретин, она - прекрасной дамой".

21.02.2010.