Встреча

Я встретил путника однажды.
Был он одет невзрачно, так себе:
На голове «сидела» шляпа,
И верно, сейчас он думал не о ней.
Прошёл он мимо, озираясь,
Как будто что-то вспоминал.
Я присмотрелся: нет, не знаю,
Его я раньше не встречал.
Движенья тела были мягки,
Взгляд кроток и весьма смирён.
Нет, не играл сейчас он в прятки,
Но, явно, что-то вспомнил он.
Возможно, он приметил измененья,
В которых трудно узнавать своё,               
Что для него имело важное значенье:
Далёкое, любимое, и только лишь его.
Я путника  понять пытался,
Ведь сам я тоже здесь не свой.
И где-то вдалеке остался
Мой дом родной.
Не все мы в жизни одинаковы,
И каждый свой удел несёт.
Кого-то манят дали дальние,
А кто-то дом свой бережёт.
Но не беда, что мы пытаемся
Вдали от дома познавать себя.
И хорошо, что возвращаемся
Хоть изредка туда.
Я видел, он смахнул слезу,
И шляпу на глаза надвинул.
И я почувствовал глубокую тоску
По дому своему, который я покинул.