Когда стихи слетают, как снежинки
На твой рукав, за воротник, у ног
Порхают радостно, взгляни
На то окно, поэт там вырезает
Их из бумаги белой, из судьбы,
Обмакивает в чёрный водосток
Чернильной жути, он не понимает,
Что сам возник, как продолженье строк.
Он просто вырезает снег на завтра,
Как бы закрашивает времени кусок
На полотне бесполого пространства.
Снег на завтра...
© Copyright: Хана Год, 2010
Свидетельство о публикации №110022201741
Свидетельство о публикации №110022201741
Рецензии
Очень люблю твои стихи. Они невероятно осязаемы и воздушный одновременно
Гримо 29.05.2019 00:38 • Заявить о нарушении
Гримо 29.05.2019 00:38 • Заявить о нарушении