Просыпаюсь от внезапного неверия

Просыпаюсь от внезапного неверия,
Что это не игра Артиста…
Кредит моего недоверия
Выписан очень быстро.
Зачем Он играл в меня
В моём столь бредовом сне?!
Тайна сверкнула маня
В сущность миров извне…
Я помню обрывками суть,
Я чувствую сложность разгадки.
Но эти ночные игры
Так сладки.
Кто же Это такой?
Артист. Но театр не назван…
Он каждую ночь со мной.
И каждую ночь Он разный.
Он же и режиссёр…
Он же и главный критик…
И из моря его фантазий
Ручей моих снов вытек.
Дренажные продреси света
И на глаза… и в разум…
Вот так с приходом рассвета
Я вхожу в привычную фазу,
Когда я, разлучившись с безумьем,
Наслаждаюсь в силках впечатлений
Нестройностью ряда раздумий
И всесильной властью влечений…
Непрерывным потоком сознанья
Слова, что Он вскользь придумал.
В реальность вступают преданья.
О черти, о дьяволы, что Он задумал?!
Но бессильна ответ услышать
На любой возникший вопрос –
Так в моих снах вышло,
Что это молчанка всерьёз.
С ума сшедших в том мире нет,
Как нет в  том мире ума.
И за гранью стоит тот цвет,
В котором полотна сна.
Утро на блюде – смирение дрожи…
Но как бы вернуться туда?..
На рай для неясных мои сны похожи –
Логики нет никогда.
Только проснувшись бывает трудно:
Загадки Артиста душу манят.
Ведь в несне угрюмо и скудно
Жить только глазами, ушами, словами…