Опять пурга по февралю
Несётся снежным белым комом,
И мне б сидеть сейчас бы дома,
Но я по улицам бреду.
Метёт по улицам пурга,
Сугробы с дымкой меж домами…
Сейчас б коней впряжённых в сани,
И штоф зелёного вина.
И сквозь визжащую метель,
Глотая водку вместе с снегом,
Взлететь в измызганное небо,
Прочь от забот и от потерь.
И песнь шальную затянуть,
Её орать давяся ветром
Хрипя и матерясь при этом,
И рот не дать себе заткнуть.
Пурга сечёт моё лицо,
И снег за шиворот горстями,
Но пусть всё дальше мчаться сани
Под звон весёлых бубенцов…
И занесёт мой санный след,
И я исчезну, как и не был,
В дыре заснеженного неба,
Найдя на всё один ответ.
Но нет стремительных коней,
В метель несущих свои сани…
А я наполненный делами,
Тащусь в пурге к итогу дней…
пурга
© Copyright: Серж Мак, 2010
Свидетельство о публикации №110022104470
Свидетельство о публикации №110022104470
Рецензии