Зверобой

   Порой скитаюсь путником слепым,
   ища давно остывшее кострище.
   Вдруг память детства, чуткий следопыт,
   толкнёт в плечо, шепнув: «Проснись, дружище».

   И я иду охотничьей тропой
   в таёжный край, где утро дарит запах
   травы с названьем звонким «зверобой»,
   где краснокож закат в еловых лапах.

   Я постигаю певчих птиц молву,
   следы зверей читаю в хмурой чаще.
   Я капелькой природы здесь живу,
   я часть её, а значит — настоящий.

   Легка следов весёлая строка.
   За строчкой строчка оживает книжка.
   Последним из пропавших могикан
   живёт во мне проснувшийся мальчишка.
 
   Разбит бивак у пенистой реки,
   текут, бурлят эпохи и народы.
   Сквозь дым столетий пляшут огоньки,
   и лунная пирога режет воду.

   Врастаю в чудо, данное Творцом.
   Прошу послать удач, тропы и брода...
   И чьё-то улыбается лицо
   в бесчисленных веснушках небосвода.