Ангел Смерти

Первую строчку, в скобках, я увидел на футболке, и родилось вот такое произведение:

(Мой Бог меня рабом не называл),
Он мне дорогу пухом выстилал,
Когда молитвы мыслью посылал,
Я жалуясь на невезенье.

Мой Бог не Ваш, он не пророк,
Не чудо, не алтарь не храм.
Его б увидеть не сумел,
И сам Вселенский государь.

Но, что случилось я лечу,
На встречу звездам одиноким,
Мой Бог наверно мне соврал,
О жизни ценности высокой.

О Ангел Смерти, я ведь не роптал,
Когда ты заключил меня в объятья.
Я честно долг свой выполнял,
Смотрел смиренно на свои проклятья.

Теперь смотрю на шелуху, что окружала,
Мою никчемную персону типа "Я".
Прости меня мой Ангел Смерти,
За то, что сразу не увидел я.

И вот лежишь, раскинув крылья,
И нету сил меня держать,
О Мертвый Ангел, не суди ты строго,
За то, что оставляю в одиночестве тебя.

Я навещу, и будь ты в том уверен,
Что заскочу проведать я тебя.
Взглянуть захочется когда то,
На жизнь с позиции не "Я".

21.02.2010