ещё один вечер с гитарой у меня на кухне

да нет, чёрт побери... хотя бы хрипеть,
петь
выгрызать нотами надрывными чрево чужой пустоты
с которой - на "ты",
убегать, закрывать глаза, не видеть не_слышащих.
пьяная муть.
тошнит. добраться бы до подушки, упасть, услышать как дышишь,
уснуть,
проснуться и заново, заново, заново. в тысячный раз.
вдыхать прокуренный воздух комнаты, как самый отравленный газ,
искать выходы кроме окна, двери и побега в себя от,
и в который-то раз убеждаться: насколько же я клинический идиот.
страдать похмельем. просто страдать. писать бессмысленности.
душу(?) не в счёт.
и если даже в полушаге до истины, искренности -
кого ****?
кто слышит в надрыве то, что говорю я, я а не тот, кто писал слова?
а знаешь, мне кажется я понял: жила-была чувствительность в человеке - и та мертва.
а мне остаётся - окопами, траншеями -
ногтями землю выгрызать за метром - три.
и как у Башлачева, помнишь - стопудовый камень на шее -
поди сорви.
да у меня самого на это сил не хватает, чего уж им -
там где один не выгрызет себе кусок рая - куда двоим?
откровение очередное, пустое. и слова все как на подбор - не те.
я как мудак последний шепчу: "нас двое, нас двое"
и - захлёбываюсь.
в одиночестве.
в пустоте.