мне восемнадцать

обросшие легендами квартиры
посмотрят только окнами на улицу.
мой мир рисует новые картины,
в которых незнакомец враз заблудится.
где черным пересвечивают крыши
и строчки не приходят третий месяц.
надежда в превкушении часто дышит,
скрываясь за углом с рассудком вместе.
все чаще карандаш ночует в сумке.
скучает по прогулкам севший плеер.
а я домой не приходил вторые сутки.
мне восемнадцать и пора бы быть умнее...


посв. Марии Малиновской


Рецензии