Во тьме веков

Белое-белое небо с лёгкостью вознеслось над тем, имя чему мир. Дуновение ветерка, перерастающее в ураган, и вновь обращающееся в едва заметный шёпот. Деревья молчат, размышляя о том, что не подвластно человеку. Человек, кто ты? Моя поступь была тяжела под весом прежних дорог, но то была не сердечная тяжесть. То время моё уходило. Малый кусок достался на всё, а нет ничего. Лишь видимость или мираж. Да и то, как в тумане. Белое-белое небо. День сменяет ночь, а та, в свою очередь, сменяет день. И нет несогласных с этим, как нельзя бороться с тем, что победить невозможно. Были герои, бросавшие вызов богам. Где вы теперь? Почили. Кости сложили в земле. Чёрной-чёрной земле. И память жива, и всё же, новый герой идёт на встречу со смертью. В надежде остаться в живых. Он вызов кидает силам, которым нет равных на свете. Так, будто песчинка, хочет с пустыней тягаться. Что ж ты не можешь смириться? Принять всё своё и отвергнуть чужое. Сказать: «Я не буду бороться, за то, чему нет оправданья». Так нет же, мечи свои точит, идущий на верную гибель. Но если взглянуть по-другому, на этих счастливых безумцев, то, кажется, будто бы правы они, а не мы.