Поэт, конечно, обормот...
обытовевшего сознанья…
Жена смеется: Старость, друг,
склероза спутница диванья…
Порой, в упор, не вижу дома нихрена...
Сижу, дырявлю взглядом точку…
А мне сочувствует жена:
Сознанье покидает оболочку…
Порой своей жены не слышу зов,
включив на всю катушку блюзы…
Но возражаю ей потом,
что у слепой с глухим прочнее узы!
Потом, в прострации, строчу
стихи с небесной партитуры…
Тем от невзгод себя лечу,
стихов накапав в рифменной тинктуре…
Жена гремит кастрюлями вовсю,
сердясь: Да мне б его заботы!
Как накормить ораву всю,
придя уставшей, дома обормотов…
А перед сном расслаблено вздохнет…
...мол, суп - опять пересолила…
Потом, прижав к себе, шепнет:
прочти стихи мне на ночь, милый!
И после, как дитя набегавшись, уснёт…
А я – писать всю ночь, что мне душа наговорила…
Свидетельство о публикации №110022006534
И хоть поэт и обормот...
но пусть ДУША ЕГО ПОЁТ!!!
С приветом от нашего читательского клуба и улыбкой, Света
Светлана Дронова 2 21.02.2010 17:29 Заявить о нарушении
Где-то так... вы близко определили жанр "домашнее стихотворение"...))
Конечно, сам стих - это обобщение... ну, как еще не открытое произведение, закрыто белым полотном и угадываются только общие черты... Сам творческий процесс неописуем...
Хотя поэт, конечно, обормот)))
С уважением к вам и моим читательницам,
Юджин Папуша 21.02.2010 19:39 Заявить о нарушении