навеяно http://www.stihi.ru/2010/02/18/6495
А Ветер письма собирает...
Их клеит... И о ней мечтает.
Что не догнать, он понимает...
Не может он... не только Время.
Оно из Прошлого ведь Бремя,
Порою, нам виски сжимает...
До боли... до удара в сердце.
И Ветру: «Пыл, Вы свой ...умерьте»
А Ветер... письма собирает...
О Милой также всё мечтает.
Все чаще... попросту... вздыхает.
Ему ведь не вернуться в Осень...
В её глаза... где неба… просинь.
Ему ведь не вернуться в Осень...
© Copyright: Мастер Степанов, 2010
Свидетельство о публикации №110022005807
Свидетельство о публикации №110022005807
Рецензии