Взгляд

Раздавленные всплески мысли,
сплющенные слова
вдоль набережных повисли,-
как живопись не нова.
Туманы стоят зелёные
в блевотине фонарей,
и слепнет фонтан влюблённый,
нахохлившийся, как воробей.
Ни звука тебе, ни выдоха,
ни музыки, ни строки,
но кашель тугого выхлопа
в ошпаренные зрачки!
Ты что-то лопочешь, загнанный,
увиденный свысока,
в метро и в автобусах заспанных,
нацеленный на века.
Весь день писанина, циферки,
луна далека, а грош,*
как время грядущей выпивки,
по-прежнему мил-хорош...
 
Какая нелепая книжица
про арьев, планеты, быт,
как чувство, что пО небу движется,
не ведая, что творит.
Как чувство потерянной родины,
с виденьем когдатошних битв
столетием сязанных вроде бы,-
в родстве как бы не состоит.
И слава таких чудовищных,
запрятавшихся в гранит,
эпох, свой фонтан угробивших
за то лишь, что он болит!
Поток пожелтелого мрамора,
заваленный наспех землёй...
Вздохнуть- и расколется амфора,
И небо в нас хлынет рекой!
Растает земли притяжение.
Сгоревшие в жизни дотла
пополнят собою движение -
околоземные тела.

                1978
*"Луна и грош" - роман английского писателя Сомерсета Моэма