Бывает день, когда ужасно всё вокруг,
И не поднять ничем мне настроение.
Тогда, ищу друзей весёлый круг,
И праздную своё я день рождение.
Бокал вина не держит уж рука.
И слов хмельных не разобрать уж боле.
Ох, наша жизнь, ты, без вина, трудна.
Ох, наша жизнь, - не вспаханное поле.
Проснувшись утром с болью головной,
Ты, ищешь огуручного россола.
Опять, дружок, надрались мы с тобой.
Такая, правда, нашей жизни гола.
Но всё проходит, как похмелье по утру,
И вновь к тебе приходит настроение.
Что наша жизнь, - былинка на ветру.
И снова ждёшь другог день рождения.
Похмелье
© Copyright: Леонид Екель Сычугов, 2010
Свидетельство о публикации №110022004843
Свидетельство о публикации №110022004843
Рецензии