Поэт

Пишу стихи. Зачем?  Не знаю….
Я душу вынула наружу
Ее словами обвиваю
И в летний жар, и в пору стужи

И день, и ночь кричу и плачу,
Сбивая предрассудков тени.
А что в ответ? «Возьмите сдачу»
И мука призрачных видений

«Писать стихи- ведь это просто!»-
Твердят прохожих злые лица,
И тень бездушных перекрестков
Внимает им, скрипя возницей.

Постойте, хватит, умоляю,
Не нужно этих диких криков
Смотрите, я уже стираю
Своих стихов косые блики

Строфа горит в огне безумья
Слились все звуки воедино
И звездный шепот полнолунья
Звенит во тьме неутомимо

О боги! Сердце заберите
Чтоб не терпеть мученья боли
О, почему же вы молчите?
Зачем пытаете неволей?

Стихи слагаются упрямо
И снова рвутся в эту стужу
Но слово их, как пыль бархана,
Увы, совсем уже не нужно

О небеса! Зачем поэта
Вы обрекли на наказанье
Не видит он ни тьмы, ни света
А только слезы и страданья

Живет между двумя мирами
Выводит тень красивых линий
Пророчит всем судьбу стихами,
Что так отвергнуты другими