Психологический портрет маньяка

                Я наверное вас удивлю, но я действительно увлекаюсь психологией.


Огромный диск луны
Смотрел в его окно.
Свет вырывал из тьмы
Лицо. Да вот оно:
В глазах, как ночи темь
И нету в них ума,
Не от ресниц та тень –
В подглазьях синева.
А кожа так бледна,
Как будто белый лист.
Испарина видна…
Знакомьтесь, он – садист.
Он любит боль и кровь,
Но только у других.
Готов насыпать соль
На рану этот псих.
Он больше, чем садист,
Скорее он – маньяк.
В руках – плетеный хлыст,
А в ножнах – нож-финяк.

Он только-только спал и видел дивный сон,
Он слышал этот глас, его запомнил он.
Тот голос и сейчас звучит в его ушах,
И этот глаз глядит... Да! Бог на небесах! –
И глаз, и голос тот принадлежат ему.
Он помнит и наказ, и быть же посему...
Дрожащею рукой нащупал в ножнах нож,
За ручку потянул, потрогал... Значит... Что ж...
Он встал, надел пиджак, накинул сверху плащ…
Крик жертвы опьянял и возбуждал тотчас.
Он испытал оргазм, восторг до слез из глаз.
«Я сделал это, Бог! Я выполнил наказ!
Я - раб твой, Бог ты мой! Так будет каждый раз!»
Он повернул домой, ни капли не таясь.
Так кто его хранит, и кто вселяет страсть,
Страсть к крови и к мольбам, к убийству и ножу,
Кто помогает, кто – такому типажу?..
И снова ночь, луна…. И голос снова тот...,
И чья-то есть вина – вина, что он живет,
Что дышит, как и он, глотая кислород,
И воздух от того все хуже, уж не тот...
Вот на свою беду, прохожий съел чеснок.
Маньяк за ним пошел, ему велел так Бог,
Нагнал его в тени и сунул в бок ножом,
И снова ускользнул, в берлогу вполз ужом.
А голос все вещал: « Карающий мой меч,
Ты – прелесть, идеал... Послушай, не перечь!
Ты должен убивать не сразу. Пей их кровь.
Для этого вкрадись за жертвою под кров.
Пытай, коли ножом, но заглуши их крик.
Верь в высший разум мой, и он наступит – миг,
Ты, станешь, как и я, бессмертным на Земле,
Ты – совесть там моя, судья мой, там во мгле.
Растет убийствам счет и паника людей.
Кровь жертв теперь он пьет, нахальней стал, смелей.
Он верит, что судья и судит за грехи.
Какие? Мне ли знать? Быть может за стихи?
За красоту? За - стать? Или за дерзкий взгляд?
За голос, что звучит не так и что не свят?..
Он ходит среди нас и все ж неотличим.
Кто скрыл его от глаз? Все знать о том хотим!
Он изменился вдруг, пропала темь в глазах,
Они горят огнем, прошла и дрожь в руках.
Он распрямился весь, стал выше, красивей,
Морщинка от ума легла среди бровей...
И все же, он – маньяк! Он – зомби! Он – вампир!
Он ходит среди нас, а мы – лишь снедь на пир!