Поэт. Он жил любовию народной,
Творил, как Бог, погиб, как человек,
Шел лишь своей дорогою свободной
Из девятнадцатого в двадцать первый век.
Еще любил. До боли, до безумства,
Даря тепло другим, сгорал до тла.
В объятия шального вольнодумства
Бросался, как орел, сложив крыла.
И тратя жизнь на бренное веселье,
Дарил он нам плоды любимых дум,
Что в душах, как огонь горят доселе,
И пробуждают наш свободный ум.
Хоть был игрок, он умирать боялся.
И жизнь любил он, как никто другой.
И каждою минутой наслаждался,
Так рано в смерти обретя покой.
Погиб поэт. И уж алтарь холодный...
Где тот огонь теперь? У нас в сердцах.
Поэта путь, как подвиг благородный,
Глаголом души жжет через века.
Пушкину
© Copyright: Элина Унгарова, 2010
Свидетельство о публикации №110021908652
Свидетельство о публикации №110021908652
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.