Моему...
Он не слышит, как крошатся строки,
Нем, как небо холодное… Строгий
Повелитель покорных стихий.
Не на радость ему, не на зло,
Я роняла звенящие рифмы.
Голос мой разбивался о рифы
Его облика, мыслей и слов....
Только если ночною порой
Я услышу, мечтая о чуде:
«Поэтесса, ты спать нынче будешь?»
Улыбаюсь тихонько: «Укрой…»
Свидетельство о публикации №110021907386
С уважением, Ксения))
Ксения Скорниченко 19.02.2010 20:56 Заявить о нарушении