За книгой
Читала.Не заметила зарю.
Я вглядывалась в строки,как в морщины
Чужого незнакомого мужчины.
А мне казалось:с другом говорю.
Был вечер ясен,по девичьи ал,
Дарил покой,не думал об обидах,
Шептался с ветром,не подозревал,
Что в книге отражается в двух видах:
Один был в розоватости страниц,
Другой-в стихах,что пели звонче птиц.
И автору завидовала я,
Сумевшему,как дерево корнями,
Простыми и понятными словами
Удерживать частицы бытия.
И,наблюдая ласточки бросок,
Уже не сомневалась я нисколько,
Что книга есть кубический кусок
Горячей дымной совести-и только.
© Copyright: Насиба Кипке, 2010
Свидетельство о публикации №110021906929
Свидетельство о публикации №110021906929
Рецензии