Беда

Долго думал: писать, не писать, то что было когда-то написано. Ведь давно не пою, чтоб беду не кликать. Суевериям верю я издавна. Но как песня она оказалась сильна. Да и пел её в стиле Лед Зепелен. Что гитара? Пылится она. Но душой я по прежнему трепетен.


Который день объят тоскою,
Который день.
В душе, как-будто, волки воют,
На сердце лень.
Ушла, мелькнув плащом осенним,
Навсегда.
И в дом, остывшей простынёю,
Вползла Беда.

Беда…

Беда вонзила когти в тело,
Спустила ночь.
Ты, если б только захотела,
Могла б помочь.
Когда вернулась за вещами,
Невзначай,
Невольно дрогнула плечами,
Сказав: «Прощай».

Беда!

Кто виноват из нас с тобою?
Кто виноват?
Но все равны перед бедою.
Звучит набат!
Понять друг друга не сумели,
Не смогли.
Колосья в поле не созрели –
Полегли.

Беда!!!

Никто не звал такую гостью –
Пришла сама.
Пытаюсь вырваться, со злостью,
Из ярма!
Все дни слились в сплошную серость –
Лишь только сны…
Но я дожить ещё надеюсь
До весны…

                5 – 8 января 1996 г.