Мыслей река вливается в картину.
Ложится мощно, плотно в холст.
Который день, не разгибая спину,
Ты пишешь чаек, море, скальный грот.
Прищурив глаз, отходишь от мольберта.
И точно вновь, опять, кладёшь мазок.
Мазок волны крутой, мазок бродяги ветра.
И солнца, морем обворованый, кружок.
Его уже почти что четвертину,
Морская заглотила моря рать.
И ты спешишь, его лучи шальные
Игру их, настроенье передать.
И пот порой бывает на мольберте.
С лица, стекая, оставляет влажный след.
И, вы, друзья, пожалуйста, поверте,
Что у художника совсем не лёгок хлеб.
Здесь, нужен, труд живой и вдохновение.
И острый глаз, восторженность лица.
У мастера большого нет сомнения,
Работу видит от начала до конца.
И оживает полотно: ведь там частица
Божественной души его размещена.
И видим, мы, живые рощи, лица.
И видим, как живёт и дышит тишина.
Художнику Александру Роппельт посвящаю
© Copyright: Леонид Екель Сычугов, 2010
Свидетельство о публикации №110021903963
Свидетельство о публикации №110021903963
Рецензии