Письмо к художнику Олегу Замайскому

Быть может, ошибаюсь я, быть может.
Возможно, ошибаемся мы все.
Но мысль меня, дано уж эта, не тревожит.
Семя даст росточек по весне.

Ты говоришь, в стихах не ищут смысла.
Ты говоришь, что стих на логоритм похож.
И образ, что отточенная бритва,
Царапает он, коль его не доведешь.

Ты говоришь, слова слогая,
Забудь про мысль которая ведёт,
Но разве, я похож на попугая,
Который песнь с чужого голоса поёт?

Нет, друг мой, звук начало смысла,
А слово - информация его.
Плохая лошадь, что не чует дышла,
Ей вправо, влево,- всё равно.

Что значит стих? Стих есть души стенание.
Стих есть фантазии стремительной полёт.
Стих - это дней вчерашних вспминание.
Сих - это песнь души, которая поёт.

Не может быть, и быть не может!
Что стих есть просто логаритм.
Стих тот хорош, который души гложит,
С ведра пустого тоже можно выбить ритм.

Ты кисть с мольберта взял, увидя всю картину.
И первый штрих небрежно положил.
Не от безделья, не поддавшись сплину,
Ты хочешь выразить, всё то, что ты прожил.

Ты, кисть ведёшь уверенно и быстро,
Игрою красок нас стараясь поразить.
А, мы, в картине тоже ищем смысла,
Не будет полотно твоё без смысла жить.

В поэзии и живописи нет законов.
Есть песнь души которая поёт.
Не слушай клерков оскорблённых стоны.
Картина дышит, коль она живёт.