* * *
Вся в проталинах нежности эта зима.
На бумажном листе у меня под рукою,
сероватом и рыхлом, как мартовский снег,
в мир пробившись сквозь холод и мрак немоты,
голубеет подснежником слово.
* * *
Свет увидели древние черепки,
как талант, поначалу разбитый,
а потом в твердь забвенья зарытый.
Что – века! Для прекрасных творений
срока давности нет.
* * *
На серое – слова изводит критик,
блестящие и звонкие, как медь.
Подобными – уже нельзя о ярком.
Вот и выходит: высшая оценка –
молчание. Как золото оно.
* * *
Ты полон слов невысказанных, Вечер.
И затаил дыханье ветерок,
чтоб их услышать. Но пришло ли время?
Уже невмоготу тебе молчанье,
и – выпадает звёздами оно.
* * *
Порой молчу, как человек грустя.
Подмигивают: «Сочиняет что-то...»
Отнюдь не весь перехожу я в слово.
Жить для реки – свободно течь. Не только
вертеть турбину, выдавая свет.
Вся в проталинах нежности эта зима
© Copyright: Лев Аксельруд, 2010
Свидетельство о публикации №110021903716
Свидетельство о публикации №110021903716
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.