Поэты

Поэты - почти солдаты.
Им гимнов не много спето.
Их лица укрыты в латы,
Но души, увы, раздеты.

На спинах порой - мишени
Разменной блестят монетой.
Мечтою о возвращеньи
Поэтов живут поэты.

Их ремесло не громко,
Кто слышит, тот может слушать,
И чуткою перепонкой
Стихи разделяют души

Одни от других. И где-то,
Оплакивая чьи-то даты,
Сидят в тишине поэты -
Израненные солдаты.


Рецензии